sparkle sista

Lista (a completar) de cosas que tienen que ser los chicos

2011-03-12T22:58:00.006Z

1. Valientes. No han de tener miedo, fundamentalmente a mí.

2. Buenos recordadores. Sin memoria vamos en círculos y sólo causamos sufrimiento.

3. Sabios. Especialistas de una disciplina que nadie más conozca. Mirar hormigas o escuchar mareas subterráneas valen.

4. ...

Un día nos encontraremos y oiremos el tic-tac de nuestros relojes en medio del ajetreo de coches y del ir y venir de la gente. Nos miraremos, primero de reojo y luego fijamente. Al final yo pasaré por su lado, respetando las tradiciones ancestrales que nunca decidió ignorar.

El infinito

2010-09-08T23:27:00.007+01:00

Existe.

Existe y es la máxima tristeza, el dolor insoportable, la muerte.

Convócalos y estarás convocando al mismo infinito, que no tiene la forma del recorrido de un ocho descansando, sino del punto donde se cruzan sus curvas.

Donde las distancias desaparecen y el que lo sufre se encuentra totalmente solo en la oscuridad.

Él consigue que el compañero de cama que ahora te abraza parezca a kilómetros de distancia y que la persona que observa cómo tu cuerpo se convierte en agua inflamada desaparezca en una masa negra, informe.

El infinito es el ensimismamiento del pecador enloquecido, el segundo antes de que al quemado vivo se le pare el corazón, la pura necesidad de desvanecerse.

Congratúlate pues, querido lector, si alguna vez has tenido tales sensaciones: eso significa que has conocido el infinito en tu mundana e insignificante vida.

Patricia López 'Red, black, lonesome'

Inventario

2009-12-22T03:20:00.005Z

Patricia López Scandinavian Love Palace

1 dorso de la puerta lleno de abrigos, bufandas e impermeables

3 maletas en equilibrio en lo alto del armario

5 pares de medias con agujeros remendados que esconden un delgado fajo de coronas danesas, (por si acaso)

1 cartel electoral con corazones de pintalabios adornando la sonrisa de mi TA*

1a impresión (robada de la fotocopiadora) del torso insinuante de una estudiante de fotografía del DSJ*

4 fotos de la noche en que nos bebimos el agua de los floreros

1a silueta (la tuya), marcada con línea de puntos en el papel beige de la pared de mi cama

1 ardor

1 pez que se ahoga a cada bocanada de aire que respira bajo el edredón

1a ristra de cuentas y cintas rojas y pimientos mexicanos de tela anuncia la fiesta

1 recipiente de sucedáneos de fresas, azúcar y nata a los que he debido acostumbrarme reposa al fondo, en la balda más alta de la estantería

Secretos de esta jaula de amor escandinava que me llevo conmigo y nunca conocerás.

*Assistant Teacher

*Danish School of Journalism

Cronología de las braguitas de volantes

2009-09-14T23:56:00.010+01:00

Patricia López, "In the backyard"

-Primero las ves en el Blanco, abandonadas entre botines planos por una gitana que, moño en alto, ha decidido que, al fin y al cabo, da igual, porque lo que cuenta es que sus tacones resuenen por la acera y no lo que su marido se encuentra cuando apagan la lamparita.

-Te acercas tímidamente. Son monas, pero los escrúpulos disparan el síndrome 'demasiado kinki to be worn by me'.

-Ya que vas de londoner, te recomiendo que eches un vistazo a esos ventanales de Portobello donde las exhiben al loco estampado, a toda cuerda de tender y al despuntar de la primavera que se fue.

-Decidido. A la vuelta, serás la primera española en usarlas fuera del guetto. ¡Y ahora encima están de oferta! -Un par de pares, por favor-.

-La noche del estreno acaban en el parqué de (como siempre) la persona equivocada, mientras la adecuada permanecía en silencio a unos pocos metros antes de que todo se precipitase.

-Forman parte de una postal de otoño escandinava que inmortaliza los últimos rayos de sol en sus ondas 92% poliamida.

Dedicado a Ele y a Jony, de los que no sé nada desde ni se sabe!

Places (Remake)

2009-05-06T23:53:00.004+01:00

1) Hasty + Passionate + Raw = NY

2) Modern + Riversided + Cold = R

3) Classic + Sweet + Romantic = P

Intuitive + Wild + Creative = B

M > P + B > R > NY

DO YOUR MATHEMATICS

Patricia López '!!!'

Concursante

2009-02-05T23:37:00.003Z

Eras el Norte de mi brújula, mi kibutz del deseo, mi Cielo.
Desde el mismo momento en el que dijiste que no deseabas serlo.

Y para mí la vida sin ti significa cobardía, oficinas, In Rainbows, lluvia.
Una transacción angustiosa.
Palabras y más palabras. Flotando, enredadas.
Yo no soy eso, por mucho que me empeñe.

Y la vida contigo significaría verdad, emoción, riesgo, olas, incertidumbre, "dame un beso, anda". Posibilidad.

El calor residual que me dejaste heredar de tus sábanas...
¿Por qué esos momentos angustiosos son tan importantes?

Tonterías.
Lo son todos los que pasé frente a ti. O a un lado.
Desde el principio de los tiempos, cuando no eras más que ojos.
Unos ojos que siguen siendo enormes.

Con el paso de los años, la boca comenzó a quitarles protagonismo.
Pero ellos no se lo merecen.

De prendedores, sillas y cabezas cortadas

2009-01-31T15:54:00.004Z

Ésta es la razón por la cual me dejé llevar por el impulso de comprar un broche que unos han calificado como "muy raro" y otros, directamente, como "muy feo":

Es algo hermoso esto de la autosatisfacción, la falta de preocupaciones, estos días llevaderos, a ras de tierra, en los que no se atreven a gritar ni el dolor ni el placer, donde todo no hace sino susurrar y andar de puntillas. Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida soportabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al dormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha la mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí arder un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable temperatura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afán de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degradada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes o una catedral, o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a varios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente.

Realmente, no he podido encontrar una definición mejor de lo que recorría mi mente al adquirir este objeto.

Patricia López 'Caballomán cazado'

"El feísmo por el feísmo", me acusaban. Y yo recordaba las sillas gigantes del hospital Río Hortega, que tampoco le gustan a nadie. "¿Qué es eso?".

Levanto la vista y veo a una señora con abrigo de visón, paseando complacida al lado de pedestales de piedra con cabezas de poetas hace siglos muertos puestas encima. Desde luego, eso es mucho más bonito que un amasijo de hierros simulando un montón de descomunales sillas patas arriba. Además, es probable que a los usuarios del hospital, en su mayoría ancianos, les desagrade una presencia inútil y poco estética como ésa. La excitación, el entusiasmo y el juego no han lugar aquí...

Pretender que la gente entienda lo que pienso a través de un broche barato y feo sería una insensatez por mi parte, pero que lo sientan (que lo vean, que lo intuyan). El día que la señora del visón lleve uno de ésos, espero haber pasado a otra cosa, aunque ambas seguiremos yendo a la tienda, paseando por el mismo Campo Grande.

Estamos... dentro.

Absolute horror

2008-10-30T09:00:00.025Z

Aunque poco amiga de hacer balances, parece que, llegados a este punto, no me queda opción. Parafraseando a mis preppies amigos, los Vampire Weekend, los últimos meses han sido un absolute horror!

Primero fue el, hasta entonces, mayor reto de mi carrera profesional: resumir con éxito el último cuarto de siglo en España en clave 'cultura mainstream' y formato digital (YouTube included) en la egregia página web conmemorativa de los 25 años del Estatuto de Autonomía de Castilla y León. La faraónica tarea casi lleva a la ruina a mi empresa a causa de un perfeccionismo que, finalmente, no pudo aplicarse a la década '00: la nuestra, mis lectores.

Diego Alonso, "So Mechanical" / Quique López, "Kings of Convenience @ Jazzaldia"

Sólo por mis amores con Número 5 y con estos dos chicos noruegos tan majetones pudo mi alma salvarse de la quema por fricción que es la vida laboral.

Y, de pronto, tan extraño fue verme envuelta en una toalla húmeda que nunca me quitará el frío como descubrir que andar con los pieds nus por la arena es la manera más atroz (la única, en realidad) de sacudírmelo de encima.

Y cuando comenzaba a pensar que esa mierda era buena, toma esto...

Patricia López, "El Refugio"

...y esto...

Patricia López, "Gotham City"

...y esto otro.

Patricia López, "Esquinica de Taimescuer"

Puñetazos cual rascacielos.

A partir de ahora voy a mimetizarme. Seré altiva, robusta, imponente, blah y más blah. Lo de siempre... De hierro.

Hasta que alguien me muestre que el mundo no está hecho de nada de esto, sino de mi carne, de mis lágrimas y de la arena donde se pierden.

Eres un pantasma

2008-07-21T23:44:00.011+01:00

Estás imbricado en este lugar.

Miro a través de la ventanilla del autobús
y pienso que tu sitio está conmigo,
en esta tierra de la que tanto renegamos
pero que guarda nuestro ser más profundo.

El núcleo que todavía desconocemos.

Carlos Cazurro, "Breathe!"

La semana fantástica

2008-06-07T21:45:00.010+01:00

La última serie de siete días ordenada al final de mayo (+ período anticipatorio) se puso al revés: fui muy feliz, porque convertísteis el pavimento gris de mi ciudad en mermelada de fresa, en junglas africanas, en arco-iris centelleantes.

El parquet ha dejado de ser flotante, ahora palpita bajo nuestros traseros al ritmo de pisotones al ritmo de pisotones, mientras los grandes ventanales se volvían translúcidos, como si cincuenta personas hubieran hecho el amor en torno a una batería con el crash agujereado.

No hablo solamente de Noah, Brian, Daen, Bradford, Robert, Michael, John, Jed o el sudoroso Brandon, sino de Bonrostro, Jorge, Miguelón, Ruth, Juanjo, Fernando, Paula, Hugo, Carreño, Carla... Todas esas personas que han hecho especial el Véral con su trabajo, con su paciencia y presencia, con su locura, con su inmensa creatividad, con su risa, con su frescura, con un huequecillo entre las piernas (ay, malpensantes!) o con una sesión truchetti en el Borsa.

Sé que no soy la única que lo ha sentido así... Ladrones, me habéis robao o coraçao!!

(Refuerzo visual cutre de las sensaciones descritas en el primer párrafo) Oh, yeah!

Gracias: www.laikasputnik.blogspot.com

Más info en: www.myspace.com/apse
www.theclientele.co.uk
www.myspace.com/bradfordcox
www.myspace.com/animalcollectivetheband

Segundo puesto

2008-05-04T23:46:00.007+01:00

Patricia López, Fireworks

-¿Alguna vez has escuchado el sonido del agua al ser absorbida por una tela? Yo lo descubrí el otro día. Es como un tímpano húmedo, con sabor a sal.

***

Soñaba que, estando lejos, te perdía en labios de otra. (Más guapa, más indolente, menos enamorada).

-¡Pero mira que eres boba!

Hoy he tenido el mismo sueño. Y el agua se expandió en explosiones diminutas sobre el fondo negro del universo de mis sábanas.

La tarde de las sorpresas (agradables)

2008-04-29T23:47:00.011+01:00

Hace varias noches decidí convertirme en una turista solitaria de mi propia ciudad. Abrí bien los ojos, después de frotármelos fuertemente siguiendo mi costumbre, y me encontré sobrevolando la arquitectura y los cielos grises de Beirut, Moscú, Mónaco, Estambul, Milán...

Gabriele Basilico, Palermo Città 2007

Y deseé que la mirada profunda, limpia y rebosante de justicia de Gabriele Basilico se pareciera mínimamente a la que yo había desplegado sobre los brillos crepusculares de Barcelona, Nueva York, Toronto, Londres, (mi) Aberystwyth...

Patricia López, Postal

Salí de allí convencida de realizar mi propio Intercity, amando la manera en que la luz del poniente penetraba las nubes para posarse en la parte superior de los edificios. Después, contador de gallos a cero, besos al aire, bailar pegados es bailar, canciones maristas. Fueron ellos.

Manos de Topo

...Y fuimos nosotros. Eternos y entrañables animalitos recolectores, wannabes agazapados en la oscuridad. Vivimos en el breve corredor que comunica el cielo y el infierno; guardianes de distintas puertas aunque, sin querer reconocerlo, de la misma estancia.

Amémonos, vieja enemiga tácita; sea amable conmigo, hombrecillo duro de juguete.

Mas info en: www.manosdetopo.com
www.myspace.com/manosdetopo

Viejo muere el cisne

2008-03-16T22:53:00.003Z

Esa noche, mientras lo hacíamos, silenciosa y extrañamente comenzaron a brotar lágrimas de mis ojos, apenas líneas de agua.

Sí, algo de todo aquéllo me ponía triste. Quizá la lucha cuerpo a cuerpo contra la muerte.

A él le pareció bello, como en las películas pretenciosas. Y a mí también (sólo por participar de esa conciencia sentimental de lo estético).

Pero, cuanto más presionaba, más me hundía en mi propio penar. Ahora, gracias al quinto conde, sé por qué.

"Julio de 1780", leyó. "La sensualidad va íntimamente unida al pesar, y a veces sucede que, a consecuencia de la misma sinceridad de su aflicción, la contristada viuda se ve traicionada por sus sentimientos y es incapaz de resistir a las inoportunidades del huésped funeral, que conoce el arte de pasar imperceptiblemente de la condolencia a la familiaridad. Yo mismo he hecho cornudos póstumamente a un duque y a dos vizcondes (a uno de ellos todavía la pasada noche) sobre el mismo lecho desde el cual, sólo unas horas antes, habían sido pomposamente trasladados los restos al sepulcro de familia".

Viva el tecktonik!

2008-02-09T14:44:00.001Z

Acabo de descubrirlo y ya soy una fervorosa adepta. Quizá porque llevo mucho tiempo practicándolo sin saberlo o movida por el encanto arrabalero y trashy que siempre tienen las corrientes de extrarradio, me he lanzado a los brazos epilépticos de esta "french dance", como la llaman los guiris que quieren saber qué se cuece en la Europa continental.

Y lo que se cuece es: un poco de cultura hip-hopera de baile (el funky de centro cívico, vaya) + un mucho de macarreo poligonero en pleno subidón del 'Flying free' + movimientos resultones y un tanto amanerados heredados de la fiebre house de la que aún nos recuperamos + las más recientes tendencias en música electro. Le das al botón de la batidora y... voilà: la danse tecktonique!

Por lo que parece, el nombre ha dado paso a la creación de una macrodiscoteca en París, tipo Scorpia. Pero la rama de baile a la que se ha bautizado así en el país gaulois ha mezclado cual Thermomix (no confundir con el druida de la aldea) todo lo último de lo último con una vuelta de tuerca, y su estética rebosa playeros pump de colores, jerseys y camisas con ilustraciones ochenteras y pantalones entalladísimos para marcar requiebros de cadera.

Si es que, visto lo visto, Michael Jackson siempre fue un visionario. Quién supiera lo que pasa por su mente ahora mismo para ser lo más in dentro de diez años...

Atención, chicos, a estos guaperas total en su versión tecktónica del 'À cause des garçons' de Yelle. ¡Sano, ese cuerpo!

Silently (o cómo respirar el amor perdido)

2008-01-28T00:54:00.000Z

Atravesamos una época de oscuridad helada.
En la que el mundo se detiene y la gente calla.
Lo noto por dentro, como les pasa a los viejos y a los animales con las tormentas. En los huesos.
Las parejas se rompen y las almas sensibles, que son siempre las más exigentes, mueren.
La tonalidades serpenteantes de 23 florecen ahora. Belleza trágica. Vacío, huída.
Pasarán años hasta que los niños formen otra vez parte del mundo.
Así que adiós, Heath Ledger.

Secret Since '99

2007-11-08T01:15:00.000Z

Por lo que Veronica dice, podría pensarse que es una chica muy mala. Pero nada más lejos de la realidad. Y si no lo creéis, escuchad cómo lo canta.

Foto: ¿Patrick Caldwell?

The Carrots - Secret Since '99

Lasse Gjertsen

2007-11-05T21:06:00.000Z

Ya está. Me he enamorado otra vez. Y, como siempre, de la persona equivocada. Se llama Lasse, tiene 23 años, es noruego y una estrella en YouTube. Según él mismo comenta en 'A self portrait', odia los anuncios, los coches y no se siente muy a gusto con las máquinas en general. Le gustan los amigos, los árboles y el porno... las cosas naturales, en definitiva.

Maestro del montaje, saltó a la fama por vídeos como 'Hyperactive' o 'Amateur', en los que crea ritmos y melodías desmenuzados pero extrañamente coherentes a partir de diminutos clips de vídeo. Algo que a cualquiera se le podría haber pasado por la cabeza pero que, aparentemente, nadie intentó antes. Así surgió la leyenda y lo último que hemos sabido de Lasse es que ha dado el salto europeo para colaborar artísticamente con el violoncelista italiano Giovanni Sollima. ¡He aquí el resultado!

¿Precioso o no? La estela de Michel Gondry se deja notar indeed... No os privaré del bajo placer de sumergiros vosotros mismos en el pequeño mundo de este vikingo maravilloso, así que, hala, a rastrear los incontables links que ha generado su obra. Eso sí, no os perdáis los vídeos mencionados arriba ni tampoco el tributo más marciano posible a 'Hyperactive': 'Beatboxing Dog!'. ¡Casi me meo de risa!

"we have to be kind, and smart, and think more about the future than the past!"

Top of the world

2007-11-04T23:21:00.001Z

Esto es una parte de lo que podía verse desde la (ya segunda) torre más alta del mundo:

Foto: Patricia López "Torontontero"

¡Ding, ding! A mi izquierda, con más de un millón y medio de metros cúbicos, el lago Ontario, uno de los cinco grandes de Norteamérica, riega los bosques de la encantadora Central Island. A mi derecha, rascacielos y barrios residenciales de la ciudad de Toronto se extienden kilómetros y kilómetros a la redonda. Un choque Nature vs. Hombre. Y yo y la CN Tower en medio... ¡Pobriños!

La que fuera estandarte mundial del orgullo torontino y, más ampliamente, otra muestra de la entrega cegata y loca de los americanos al más rapido, más alto y más fuerte impreso en los genes de la cultura occidental desde hace milenios, sucumbió el pasado miércoles, 12 de septiembre, ante la imponente Burj Dubai, aún a medio construir. Es curioso. Reverte ya lo puso en palabras cuando a algunos sólo se nos presentaba como una intuición: nuestra mayor grandeza -la libertad de pensamiento- supone también nuestra mayor debilidad y significará ¿nuestro? ulterior destronamiento. Ahora que el mundo musulmán ya ha aceptado y adoptado la más cruel estrategia de dominación occidental, es decir, el capitalismo, es capaz de realizar despliegues de poder como el que sigue...

Boceto de Burj Dubai (Dubai, Emiratos Árabes Unidos)

Así se verá la torre cuando esté acabada a finales del año que viene. Menuda flipadez, ¿no? Ellos tienen los medios pero, según parece, no existen -como aquí- fisuras ideológicas en la base. Veámos qué ocurre cuando su capitalismo (y el nuestro) avance un poquito más. Yo, a diferencia del mencionado periodista y escritor, no tengo tan claro cuál será el siguiente paso en lo concerniente a esta lucha, pero apostaría las fichas que no tengo al negro de 'comunión universal con la violencia del dinero'.

Llegados a este punto, la guerra ideológica entre Occidente y el Islam es irrelevante. Se la dejo toda a los ancianos cascarrabias y a los que, queriendo, lo serán algún día. El frente es otro, uno mucho mayor, y sólo puede accederse a él desde las rendijas. Es un todos contra todos, y el objetivo ya no consiste en hacer saltar en pedazos los cuerpos de los soldados, sino sus mentes. Los viejos defendían sus ideas con armas; los jóvenes defenderemos las nuestras con arte.

Más en: www.burjdubai.com

Found in facts

2007-10-14T03:11:00.001+01:00

Patricia López "Found in Schipol"

...sparkle sista ve pedacitos de escarcha en el cristal del avión, pero no se amilana...

Patricia López "El arte moderno es una gran mentira II"

...se le han olvidado las bufandas, pero da igual...

Patricia López "CN Tower at night"

...encontrará la manera de calentarse en una ciudad tan grande como el mundo que la alberga...

W.W.I.I.I.

2007-09-23T18:22:00.001+01:00

Foto: Patricia López "Pati y la habitación gigante"

Mi vida ya no tiene un orden.
Y pienso que no hay vuelta atrás.
Estoy cansada, asustada, furiosa.
Siento vértigo.

Miro al cielo y veo aviones...

El corazón es un cazador solitario

2007-06-19T22:33:00.000+01:00

Mick Kelly, una guapa muchacha de cabellos y pantalones cortos. Sueña con ser una gran compositora: dirigirá una orquesta enorme, ataviada con un vestido largo de un rojo brillante, y así podrá viajar a los países escandinavos, donde nieva todo el tiempo.

Biff Brannon, el perpetuamente expectante y reflexivo barman. Ha visto pasar la vida, con todos sus días y noches, detrás de la barra de su 'dinner'. No espera recompensa material de ello, sólo respuestas.

El Dr. Copeland, destrozado, carcomido por dentro. Todos le admiran... y temen. Ha fracasado en la tarea de hacer comprender a su propia gente el significado de su lucha, de su inmenso sacrificio, refugiándose en el confortante ardor del estudio de Marx y Spinoza.

Y Mr. Blount, un tipo bajito, moreno, alcohólico, corpulento, impulsivo, casi violento. Su existencia se resume en el contenido de la maleta que lleva consigo allá donde va en su búsqueda constante de aquellos que saben: un raído traje blanco y un mono de trabajo.

Delante de ellos, y siempre a la misma distancia, su admirado Mr. Singer.

Está subiendo los peldaños de madera que le conducen a su habitación. Y arriba del todo está Antonapoulos, su amigo del alma, dándole la espalda. El sordomudo Singer parece el único capaz de descifrar en Spiros una infinita inteligencia y bondad, mientras los demás solamente ven a un desdeñoso griego orondo.

Sin embargo, por más que lo intenta, Mr. Singer no logra avanzar en su ascenso.

Ésta es la historia de El corazón es un cazador solitario: nadie nos querrá nunca como queremos que lo haga -como nosotros lo hacemos-. No podemos entendernos, el equilibrio es imposible (pero de un modo que Ferreiro sólo alcanzó a sugerir en sus canciones...). Lo único que nos mantiene con vida es la ilusión de ese instante precioso de posibilidad.

Sí. Mick Kelly será una gran concertista. Lila Carson Smith será Mick Kelly. Y yo seré Carson McCullers.

Os dejo con un fragmento de sobrecogedora clarividencia, para ver si alguien se anima a leer el libro:

El silencio de la habitación era profundo como la propia noche. Biff estaba paralizado, sumido en sus meditaciones. Entonces, de repente sintió como un intenso estímulo en su interior. El corazón le dio un vuelco, y apoyó la espalda contra el mostrador para sostenerse. Porque en un fugaz resplandor captó una vislumbre del esfuerzo y valor humanos. Del interminable y fluido paso de la humanidad a través del tiempo infinito. De aquellos que trabajan y de aquellos que -tan sólo una palabra- aman. Su alma se expandió. Pero sólo por un momento. Porque en su interior sintió una advertencia, un rayo de terror. Se hallaba suspendido entre los dos mundos. Vio que estaba mirando su propia cara reflejada en el cristal del mostrador. El sudor le perlaba las sienes y tenía la cara torcida. Tenía un ojo más abierto que el otro. El izquierdo, entrecerrado, escrutaba el pasado en tanto que la mirada más amplia del derecho se dirigía, asustada, a un futuro de negrura, error y ruina. Y él se encontraba suspendido entre el resplandor y la oscuridad. Entre la amarga ironía y la fe.

So this is goodbye

2007-06-16T14:51:00.000+01:00

Foto: Patricia López "Atardecer en Solaris"

Hay un agujero muy, muy profundo.
Hay un abismo.
Te asomas.
No ves el fondo.
Tú estás a un lado.
Nadie más contigo.
No te basta.
O sí...

No.
Lo que quieres ofrecer no te lo puedes dar a ti.
Te convertirías en alguien despreciable.
Más de lo que ya lo eres.
Cuando te atreviste a cruzar, todo eso cambió.
Ahora estás de vuelta.
Quién sabe por cuánto tiempo.
Pero tratas de escapar.
Y cuanto más lo intentes, menos sabrás por qué.
La edad no te hace más paciente, sino un cabeza-hueca.

Te paras.
Escuchas.
Hielo en las pestañas.
El mundo es horrible.
Necesitas un rescatssssssshhh!!
No lo digas!
Podrían oírte!
Te odiarían por esto.
O peor.

Necesitas mantenerlo en un secreto repugnantemente sexy.
Para que, algún día, haya de nuevo puentes levadizos.
Y te amen.
Aunque sólo sea un instante.
Como tú lo haces con todos ellos desde la gélida, cristalina distancia.

Barry M en España ya!!

2007-05-20T20:20:00.000+01:00

Cuando en la intro al blog decía que iba a dar cuenta de todo lo que llegara a las uñas de mis pies, ni me refería a la roña acumulada ni se trataba de un mero recurso retórico (no era, en definitiva, baladí -que diría aquélla-). Y es que mi último viaje reinounidense dio para mucho... consumismo!!

Aprovechando las buenas temperaturas primaverales, he decidido vestir a mis uñas pinrelianas de un energético color amarillo ultra-poco-visto, como éste.

Foto: Sandro Hyams para Spirit

Todo comenzó cuando la revista Spirit, de la cadena inglesa de perfumerías Superdrug, se hacía eco de las últimas tendencias en moda y proclamaba por abril del año pasado el inicio del reinado de los tonos neón de la mano de la marca cosmética Barry M, que resultó ser un auténtico hallazgo por su capacidad para combinar precios más que accesibles con una asombrosa habilidad de síntesis de las corrientes urbanas más vanguardistas y altas dosis de diversión y experimentación.

Cuenta la historia que, a principios de los 80, un tal Barry Mero tenía varios puntos de venta al por menor repartidos por Londres. Se llevaban por entonces los looks exagerados, dramáticos, al estilo New Romantic o Punk, y el buen Barry se dio cuenta de que nadie fabricaba colores tan vivos y estimulantes como los que sus clientes requerían. Así, en junio de 1982, se puso manos a la obra para crear su propia gama cosmética, convirtiéndose muy pronto en un nombre de culto.

De entre sus productos, merecen mención especial las Duzzle Dust, tarritos de sombras de ojos en miles de colores inimaginables, sus Glitter Eye Crayon, de automático efecto ochentero para los ojos, y por supuesto la amplísima gama de colores de sus pintaúñas. ¡Y encima son animal friendly! Lily Allen, Christina Aguilera o Sophie Ellis Bextor ya son declaradas fans. Y yo, aunque no tenga tanta pasta (o precisamente por eso), me uno a la lista! ¿Y tú?

Implantación de Barry M en el mercado cosmético español, ya!!

Más en : www.barrym.co.uk

La Casita de Wendy se meten a papeleros

2007-05-17T19:45:00.000+01:00

Diseño Rock & Roll de La Casita de Wendy

El otro día, merodeando distraídamente por la sección de libros y discos de determinado centro comercial (sí, uno de esos de los que practican la competencia desleal y apoyan financieramente el mercado armamentístico español...) encontré entre una pila de cuadernos algo que llamó mi atención de puro incongruente con tan castizo lugar. ¿Un diseño tan... tan como a mí me gusta? Imposible. Garabatos manuales de hamburguesas, briks de leche, rebanadas de pan (¡hasta un pescado!) con sus respectivos nombres en inglés silueteados en terciopelo rojo, y todo ello de colorines y flotando desordenadamente sobre un fondo negro... ¡¡Genial!! ¿Cómo es posible? ¿Quién lo hizo? Le doy la vuelta al cuaderno y lo veo: La Casita de Wendy. 8 eur.

¡¡8 euros!! La de pasta que debe de haber ganado Agatha Ruiz de la Prada para que los diseñadores recurran a este mercado. La Casita de Wendy lo han hecho muy bien. Pues no son listos ni nada, los zagales. Ya se les veía la astucia desde aquel regalo a Björk que les catapultó a la fama mediática (de la islandesa también hablaremos más adelante en un trágico post... snif, snif). Lo dicho, su buen gusto es incontestable, pero... ¡8 eurazos! Por supuesto, no me compré el cuaderno... por muchas aplicaciones de felpa que les coloquen. ¡Y la rabia que me dio!

Más en : www.lacasitadewendy.com

Compliments

2007-05-13T23:41:00.000+01:00

Foto: Jorge Onecha "Cardiff, la nuit"

Es una pena que el último disco de Bloc Party haya sido considerado por público y crítica como una mediocridad. Me explicaré: no es el hecho de que haya recibido tan tacaña acogida lo que me entristece, sino que REALMENTE al grupo londinense le pueda haber salido un churro después del perturbador Silent Alarm (Wichita/V2, 2005) y de lo emocionada que me tiene tras mi reciente adquisición del mismo en un recóndito lugar de Gales (por el equivalente a algo así como cinco euros!).

Lo sé: el disco se editó hace ya tiempo y no estoy siendo nada molona ni transgresora al hablar de ello, pero tiene que ver enormemente con mi actual estado de ánimo... Escuchar a Bloc Party es sentir la urgencia de la vida en las islas, es recordar que las noches en sus ciudades son de color azul klein y que nada detiene el ritmo frenético ni el ansia de intensidad de los adolescentes, que allí ya no visten de lunares, como los de aquí, sino con estampados de rayos y mallas fosforitas. Algunas chicas parecen decir "I´m gonna make it happen" con sus monstruosos escotes. Ellos (y el alcohol) se encargan de que así sea.

Pero también hay tiempo en este disco para una introspección que tiene mucho de recuerdo, de ensoñación melancólica con campos amarillos, atardeceres frente al mar, con abrazos y besos perdidos o viajes por tierra y aire... Hasta que, al fin, el sonido de una sola guitarra consigue condensar y expandir toda la tristeza que guarda la aparente superficialidad de esta existencia, la confusión y el temor ante un futuro que no sabemos si queremos vivir.

No es sencillo sobreponerse... A pesar de ello y tras unos minutos de silencio, un tímido mensaje final: luminoso, atmosféricamente esperanzador. Y en ésas estamos, damas y caballeros; aunque la facilidad anestesiante de la vida en casa lo vaya borrando todo de nuevo lentamente...

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