Absolute horror

Aunque poco amiga de hacer balances, parece que, llegados a este punto, no me queda opción. Parafraseando a mis preppies amigos, los Vampire Weekend, los últimos meses han sido un absolute horror!

Primero fue el, hasta entonces, mayor reto de mi carrera profesional: resumir con éxito el último cuarto de siglo en España en clave 'cultura mainstream' y formato digital (YouTube included) en la egregia página web conmemorativa de los 25 años del Estatuto de Autonomía de Castilla y León. La faraónica tarea casi lleva a la ruina a mi empresa a causa de un perfeccionismo que, finalmente, no pudo aplicarse a la década '00: la nuestra, mis lectores.

Diego Alonso, "So Mechanical" / Quique López, "Kings of Convenience @ Jazzaldia"

Sólo por mis amores con Número 5 y con estos dos chicos noruegos tan majetones pudo mi alma salvarse de la quema por fricción que es la vida laboral.

Y, de pronto, tan extraño fue verme envuelta en una toalla húmeda que nunca me quitará el frío como descubrir que andar con los pieds nus por la arena es la manera más atroz (la única, en realidad) de sacudírmelo de encima.

Y cuando comenzaba a pensar que esa mierda era buena, toma esto...

Patricia López, "El Refugio"

...y esto...

Patricia López, "Gotham City"

...y esto otro.

Patricia López, "Esquinica de Taimescuer"

Puñetazos cual rascacielos.

A partir de ahora voy a mimetizarme. Seré altiva, robusta, imponente, blah y más blah. Lo de siempre... De hierro.

Hasta que alguien me muestre que el mundo no está hecho de nada de esto, sino de mi carne, de mis lágrimas y de la arena donde se pierden.

Eres un pantasma

Estás imbricado en este lugar.

Miro a través de la ventanilla del autobús
y pienso que tu sitio está conmigo,
en esta tierra de la que tanto renegamos
pero que guarda nuestro ser más profundo.

El núcleo que todavía desconocemos.

Carlos Cazurro, "Breathe!"

La semana fantástica

La última serie de siete días ordenada al final de mayo (+ período anticipatorio) se puso al revés: fui muy feliz, porque convertísteis el pavimento gris de mi ciudad en mermelada de fresa, en junglas africanas, en arco-iris centelleantes.

El parquet ha dejado de ser flotante, ahora palpita bajo nuestros traseros al ritmo de pisotones al ritmo de pisotones, mientras los grandes ventanales se volvían translúcidos, como si cincuenta personas hubieran hecho el amor en torno a una batería con el crash agujereado.

No hablo solamente de Noah, Brian, Daen, Bradford, Robert, Michael, John, Jed o el sudoroso Brandon, sino de Bonrostro, Jorge, Miguelón, Ruth, Juanjo, Fernando, Paula, Hugo, Carreño, Carla... Todas esas personas que han hecho especial el Véral con su trabajo, con su paciencia y presencia, con su locura, con su inmensa creatividad, con su risa, con su frescura, con un huequecillo entre las piernas (ay, malpensantes!) o con una sesión truchetti en el Borsa.

Sé que no soy la única que lo ha sentido así... Ladrones, me habéis robao o coraçao!!

(Refuerzo visual cutre de las sensaciones descritas en el primer párrafo) Oh, yeah!

Gracias: www.laikasputnik.blogspot.com

Más info en: www.myspace.com/apse
www.theclientele.co.uk
www.myspace.com/bradfordcox
www.myspace.com/animalcollectivetheband

Segundo puesto

Patricia López, Fireworks

-¿Alguna vez has escuchado el sonido del agua al ser absorbida por una tela? Yo lo descubrí el otro día. Es como un tímpano húmedo, con sabor a sal.

***

Soñaba que, estando lejos, te perdía en labios de otra. (Más guapa, más indolente, menos enamorada).

-¡Pero mira que eres boba!

Hoy he tenido el mismo sueño. Y el agua se expandió en explosiones diminutas sobre el fondo negro del universo de mis sábanas.

La tarde de las sorpresas (agradables)

Hace varias noches decidí convertirme en una turista solitaria de mi propia ciudad. Abrí bien los ojos, después de frotármelos fuertemente siguiendo mi costumbre, y me encontré sobrevolando la arquitectura y los cielos grises de Beirut, Moscú, Mónaco, Estambul, Milán...

Gabriele Basilico, Palermo Città 2007

Y deseé que la mirada profunda, limpia y rebosante de justicia de Gabriele Basilico se pareciera mínimamente a la que yo había desplegado sobre los brillos crepusculares de Barcelona, Nueva York, Toronto, Londres, (mi) Aberystwyth...

Patricia López, Postal

Salí de allí convencida de realizar mi propio Intercity, amando la manera en que la luz del poniente penetraba las nubes para posarse en la parte superior de los edificios. Después, contador de gallos a cero, besos al aire, bailar pegados es bailar, canciones maristas. Fueron ellos.

Manos de Topo

...Y fuimos nosotros. Eternos y entrañables animalitos recolectores, wannabes agazapados en la oscuridad. Vivimos en el breve corredor que comunica el cielo y el infierno; guardianes de distintas puertas aunque, sin querer reconocerlo, de la misma estancia.

Amémonos, vieja enemiga tácita; sea amable conmigo, hombrecillo duro de juguete.

Mas info en: www.manosdetopo.com
www.myspace.com/manosdetopo

Viejo muere el cisne

Esa noche, mientras lo hacíamos, silenciosa y extrañamente comenzaron a brotar lágrimas de mis ojos, apenas líneas de agua.

Sí, algo de todo aquéllo me ponía triste. Quizá la lucha cuerpo a cuerpo contra la muerte.

A él le pareció bello, como en las películas pretenciosas. Y a mí también (sólo por participar de esa conciencia sentimental de lo estético).

Pero, cuanto más presionaba, más me hundía en mi propio penar. Ahora, gracias al quinto conde, sé por qué.

"Julio de 1780", leyó. "La sensualidad va íntimamente unida al pesar, y a veces sucede que, a consecuencia de la misma sinceridad de su aflicción, la contristada viuda se ve traicionada por sus sentimientos y es incapaz de resistir a las inoportunidades del huésped funeral, que conoce el arte de pasar imperceptiblemente de la condolencia a la familiaridad. Yo mismo he hecho cornudos póstumamente a un duque y a dos vizcondes (a uno de ellos todavía la pasada noche) sobre el mismo lecho desde el cual, sólo unas horas antes, habían sido pomposamente trasladados los restos al sepulcro de familia".

Viva el tecktonik!

Acabo de descubrirlo y ya soy una fervorosa adepta. Quizá porque llevo mucho tiempo practicándolo sin saberlo o movida por el encanto arrabalero y trashy que siempre tienen las corrientes de extrarradio, me he lanzado a los brazos epilépticos de esta "french dance", como la llaman los guiris que quieren saber qué se cuece en la Europa continental.

Y lo que se cuece es: un poco de cultura hip-hopera de baile (el funky de centro cívico, vaya) + un mucho de macarreo poligonero en pleno subidón del 'Flying free' + movimientos resultones y un tanto amanerados heredados de la fiebre house de la que aún nos recuperamos + las más recientes tendencias en música electro. Le das al botón de la batidora y... voilà: la danse tecktonique!

Por lo que parece, el nombre ha dado paso a la creación de una macrodiscoteca en París, tipo Scorpia. Pero la rama de baile a la que se ha bautizado así en el país gaulois ha mezclado cual Thermomix (no confundir con el druida de la aldea) todo lo último de lo último con una vuelta de tuerca, y su estética rebosa playeros pump de colores, jerseys y camisas con ilustraciones ochenteras y pantalones entalladísimos para marcar requiebros de cadera.

Si es que, visto lo visto, Michael Jackson siempre fue un visionario. Quién supiera lo que pasa por su mente ahora mismo para ser lo más in dentro de diez años...

Atención, chicos, a estos guaperas total en su versión tecktónica del 'À cause des garçons' de Yelle. ¡Sano, ese cuerpo!

Silently (o cómo respirar el amor perdido)

Atravesamos una época de oscuridad helada.
En la que el mundo se detiene y la gente calla.
Lo noto por dentro, como les pasa a los viejos y a los animales con las tormentas. En los huesos.
Las parejas se rompen y las almas sensibles, que son siempre las más exigentes, mueren.
La tonalidades serpenteantes de 23 florecen ahora. Belleza trágica. Vacío, huída.
Pasarán años hasta que los niños formen otra vez parte del mundo.
Así que adiós, Heath Ledger.